O que pensam os homensVocê não é obrigado a acreditar, mas tudo aqui é verdade, ou quase. Em pouco tempo e num curto trajeto, revelaram-se as facetas mais inesperadas de alguns homens, todos maduros, alguns maduríssimos.
Estávamos, logo de manhã, jogando um pouco de conversa fora no Centro Cultural Batista Folharini e aproveitando os dotes artísticos do patrono daquele local tão bem frequentado, embora por vezes tão mal julgado por pessoas que não entendem bem o alcance daquela modelar casa de papos-furados. Lamento a má vontade de não poucos que leem erroneamente “Antro Cultural”, à vista da placa
Batista quis contar pela enésima vez, agora para o humorista-visitante que ali fazia ponto de venda de ingressos de seu espetáculo teatral, a história verdadeira de um pedreiro que foi muito bem atendido pela dona da casa em que fazia pequenos reparos. BF foi educadamente impedido de fazê-lo por mim e por meu primo octogenário, rotariano, futebolista e andarilho. Não é que a narrativa dele, Batista, seja descolorida ou desinteressante, mas para tudo há um limite. Ouvir outra vez aquele triste caso que, em cada versão oral, ganha novas aditamentos já está se tornando verdadeiro sacrifício para os mais assíduos naquela incomum loja em que se mistura venda de jornais, revistas e figurinhas com forte noticiário político, com renovado relato de incidentes domésticos e com profundas análises da situação econômica de umas tantas pessoas. Batistinha é o analista-mor, sempre apoiado em fontes fidedignas e/ou em observações próprias. O velho conhecido entrou e saiu apressado, sobraçando o jornal meio sensacionalista que certamente nem lerá. Antes, ele chegava e ficava um pouco, comentava, ouvia, brincava. Agora parece que já não tem mais assunto, que está ligado ao piloto automático. Pergunto se alguém tem explicação para tanta falta de interesse pelas coisas. Está ali só de corpo presente, mas seu cérebro perdeu boa parte das conexões, não há colorido no que diz. Em compensação, outro assíduo frequentador recobrou, em curto prazo, as cores, o entusiasmo, a alegria de viver. Até perdeu uns quilinhos. O que um amor novo pode fazer por pessoas ainda com pique de recuperar o tempo perdido! Saio do CCBF pensativo, porque essas pequenas desgraças ou inesperadas modificações no rumo da vida podem acontecer (e acontecem) com qualquer um, mas quase sempre têm solução, desde que suas vítimas não tenham atingido aquela faixa de idade em que quase nada é remediável. Sei o que é isso. Aí caminho rumo à praça, onde deixo estacionado meu carro. Felizmente é sempre assim: aqui não se anda dez metros sem dar de cara com um conhecido, com um aluno de outros tempos, com colegas disso ou daquilo. Primos. Também o que não me falta são primos e primas. Acho ótimo dar uma prosinha com eles/elas. Dou de cara, agora, com o bem-sucedido comerciante. E ele fala em tom filosófico e ressentido da ingratidão, especificamente da ingratidão dos filhos. Quer que eu lhe pergunte alguma coisa mais direta, mais objetiva, para ele poder soltar o verbo, exemplificar suas teorias, mas eu me mantenho firme. Se ele quiser falar mal dos filhos, que fale, sem meu estímulo. Ele acaba fazendo isso genericamente, mas sinto que na verdade ele estava à procura de ouvinte mais interessado, mais animador. Despede-se de mim francamente decepcionado com minha falta de curiosidade a respeito das maldades que os filhos lhe andam fazendo. Um pouco mais acima, dou de cara com bem-sucedido empresário, eventual companheiro de sauna. Sei que posso lhe aplicar um conceito que o velho Machado inaugurou para a surpreendente Conceição, aquela mulher mal-amada da “Missa do galo”. Se você sabe de quem estou falando, muito bem. Se não sabe, paciência. Não será aqui e agora que lhe resumirei o enredo de conhecido conto. Só lhe digo que meu bem-sucedido empresário (solteirão, além de tudo), merece a frase machadiana: “Estreito era o círculo de suas idéias”. Entendeu? Se não entendeu, paciência também, que a hora não está para longas explicações. Meu amigo celibatário convicto está com a veia laudatória solta e concentra seus elogios no que ele consegue observar em mim. Sempre que me vê, diz ele, estou andando a pé. Sempre que me vê, demonstro ânimo, disposição, vontade... Meu desejo seria o de responder como Jô Soares fazia com seu elogiador insaciável: “Menos, menos!” Penso comigo, conclusivamente, que quem vê cara não vê coração... Quase chegando ao carro, topo com um antigo aluno, que já me chega reclamando: “Que coisa horrível ser fumante! Com essa lei estadual maluca, passamos a cidadãos de terceira classe...” Demoro um pouco para entrar no clima do tabagismo, mas o relativamente jovem senhor me explica: “Imagine... Precisar sair da minha sala, do meu prédio e vir fumar aqui fora!” De momento acho melhor não contradizê-lo, na esperança de ele mesmo se justificar. “Sei, a proibição tem seu lado positivo, é um benefício à saúde pública, mas tenha a santa paciência... Não poder fumar na minha sala, em meu prédio de escritório!!!” Só olho para ele, à espera da continuação de tanta queixa: - Quando eu era aluno lá no “Euclides da Cunha”, aprendi a fumar por causa de vocês. Achava uma beleza professor soltando fumaça pelas ventas, até na sala de aula... (Pensei comigo que tudo aquilo era verdade. Eu mesmo fumara em classe. Não só eu, mas Itagiba, Râmisa, Juquita, Bagodi... Fumar era um modo de autoafirmação, no mínimo. Ninguém achava que fizesse tanto mal, nem que fosse poluição anti-higiênica.) -É... Pura verdade, mas os tempos mudaram, e neste particular para melhor... - Isso lá é. Mas não poder fumar na minha sala... E jogou no meio-fio o cigarrinho fumado até quase o filtro. (Outra poluiçãozinha inconsciente.) Entro finalmente na garagem de casa e nem tenho tempo de sair do carro. Vejo uma pessoa que toca a campainha do interfone. Lá está o filho de meu finado compadre. Faço-lhe as festas que bem merece. A conversa entre nós flui com naturalidade, mesmo porque o ainda jovem visitante é de extrema versatilidade nos gostos e preocupações. Imagine você que a paixão dele se chama ferroviarismo, quer dizer, tudo que se refira a estradas de ferro, mas principalmente locomotivas. As da antiga Mojiana (ele prefere a forma inicial Mogyana) são as suas favoritas. Sabe o nome delas, as características, a origem, a velocidade máxima, a velocidade de cruzeiro, a época de fabricação, a durabilidade. Ele me conta coisas que quase ninguém sabe. Por exemplo, que serviram por muitos anos na chamada Paulista Velha (Piraçununga, Descalvado) umas locomotivas norte-americanas apelidadas Little Joe, em lembrança de Joseph Stalin, o ditador georgiano, porque foram feitas por encomenda do governo da extinta União Soviética. Por causa do embargo imposto pelos Estados Unidos aos russos, ao tempo da guerra da Coréia, a entrega aos soviéticos foi suspensa e então a modelar Companhia Paulista de Estradas de Ferro as comprou. Ele passa com facilidade de pato a ganso, ou melhor, de locomotiva a tango, de tango a bandas marciais, de bandas marciais a pequenas queixas quanto à dificuldade que sempre teve de se dar bem com o falecido pai, muito crítico e muito exigente. Naquela manhã ele não pôde ficar aqui em casa por mais tempo, mas voltará, tenho certeza. Fala-me assim por alto de seu trabalho de recolher partituras de músicas originais entre os sobreviventes de bandas em decadência ou já extintas. Empresto-lhe o velho CD em que uma banda taurina mexicana executa com jeito de furiosa as marchas e pasos dobles indispensáveis numa tarde de touros. Enquanto nos despedíamos ao portão, meu visitante cantarola para mim um trechinho de um daqueles tangos de arrancar lágrimas e cabelos. Eta mundo variado! – concluo eu, enquanto vou pensando em como alinhavar tanto assunto novo para esta semana.
08/05/2010
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